她叫Cammi，cammi

她叫Cammi,但没人记得她什么时候开始叫这个名字，也许是在那个秋天，也许更早。

我第一次注意到她,是在图书馆靠窗的位置，阳光斜斜地打在她的侧脸上，她正低头看书，发丝垂下来，遮住了半边脸，她翻书的速度很慢，像是在等待每一页纸都记住自己的气味，那时我还不知道她叫什么，只是觉得那个画面很安静，像一首没有声音的歌。

后来,我在校园里见过她很多次，她走路很轻，像踩着云，她会在食堂的角落吃饭，会独自在操场上散步，会在下雨天撑着透明的伞，从梧桐树下经过，她的存在像是一个被精心设计的谜语，所有人都想猜，却没人能猜透。

直到那个傍晚,我才真正和她说话。

那天我在天台,想拍日落，推门的时候，她已经在那里了——背对着门，坐在边缘，腿悬在半空中，我吓了一跳，差点喊出来，她转过头来，笑了笑：“别怕，我只是喜欢这里。”

那天我们聊了很久,她说她叫Cammi，是从南方来的。“这里很冷，”她说，“但天台的风刚刚好。”她指着远处的山峦说，山的那边是海，再那边是家，她的声音很轻，像是怕惊动晚归的鸟。

“为什么来这么远？”我问。

她没有直接回答,只是看着天空说：“因为我想看看不一样的颜色。”她说她小时候住在海边，每天看到的都是同样的蓝，后来她翻到一本书，书里说世界上有100种蓝色，她就想，那我应该去看看剩下的99种。

“所以你就来了？”

“嗯。”她笑了笑，“是不是很傻？”

我摇摇头,我们都不再说话，看着太阳一点点沉下去，把天空染成橘色、紫色、深蓝，那一刻，我觉得她像是一只迁徙的鸟，落在了不该落的地方。

后来我们经常一起在天台看日落,她告诉我，她喜欢“Cammi”这个名字，因为它在意大利语里意味着“我的”，但她说这句话的时候，眼睛看着远方，像在说一个和自己无关的故事。

“你想家吗？”有一天我问她。

她沉默了很久,久到我以为她不会回答了。“想。”她说，“但更想看看不一样的天空。”

她又说：“你知道吗？有些人的存在，就是为了证明不一样的颜色也可以很好看。”

我不知道该怎么接话,只是看着她，她的眼睛很亮，像装进了整个黄昏。

学期结束后,我再也没有见过她，有人说她转学了，有人说她回了南方，还有人说她去了更远的地方——那个有100种蓝的地方。

我不知道哪个版本是真的,但每当我看到天台上的落日，就会想起她，想起她说过的话，想起她那天的笑，想起她悬在半空中的腿，像一只随时要飞走的鸟。

后来我学会了一点：有些人来到你的生命里，只是为了给你看一种你没见过的颜色，然后她会离开，去点缀另一个人的天空。

我想,她大概找到了剩下的99种蓝。

她叫Cammi,但也许，她叫什么都无所谓。

她只是路过人间的一阵晚风,恰好从我身边吹过。