那抹棕色的甜蜜，急支糖浆

小时候最怕生病,却最爱生病时喝的那口急支糖浆。

那是一种矛盾又奇特的体验，嗓子像被砂纸打磨过，干涩疼痛，每一次吞咽都像吞下一颗带刺的果子，母亲总会从药箱里拿出那瓶熟悉的棕色液体，拧开盖子,一股浓郁的药味混合着某种说不清的甜香飘散开来。

“乖，张嘴。”

我皱着眉头，像要赴刑场一般闭眼，药水滑过舌尖，瞬间的苦涩让我差点吐出来，但紧接着，一股甘甜从喉咙深处漫上来，像春天的溪流浸润干涸的河床，那丝清凉顺喉而下，仿佛给发炎的嗓子涂上了一层薄荷油，感觉奇怪极了——明明第一口那么苦,为什么回味却是甜的呢？

这种从苦到甜的转变,似乎贯穿了整个童年。

长大后，我才明白，母亲总是在我吃完药后，悄悄往我嘴里塞一颗冰糖，那时的我沉浸在糖的甜蜜里，以为是糖浆变甜了，直到有一天，我无意中看见母亲在厨房里，对着那瓶急支糖浆,小心翼翼地掰着冰糖。

“妈，原来不是药甜啊？”

母亲愣了一下，笑了：“傻孩子，药哪有不苦的？但苦后要记得加颗糖，生活就是这样。”

后来离家求学，工作，独自生活，每一次感冒发烧，我都会自己去药店买一瓶急支糖浆，拧开瓶盖，皱着眉头喝下一大口——苦涩依旧，却再也尝不到记忆中的那份甜，我才恍然大悟，那种甜,从来都不是药带来的。

去年冬天，我重感冒卧床不起，半夜咳嗽得厉害，迷迷糊糊中,有人轻轻推开门。

原来是母亲,坐了六个小时的火车赶来。

她把急支糖浆倒进勺子里，又从包里摸出一颗包装纸都磨旧了的冰糖,小心翼翼地放进我嘴里。

“妈，你包里怎么会有冰糖？”

“废话，知道你要生病，提前准备的。”

我眼眶一热，喝下那口药，苦涩的药味在舌尖炸开，冰糖慢慢融化，甜意一点点渗透进来,三十岁的我第一次在母亲面前哭得像个三岁的孩子。

那瓶急支糖浆，甜的从来不是药，是母亲的冰糖，是从苦到甜的这段距离,是有人愿意为你把苦变成甜的那份心。

这是世界上最温柔的糖浆，它用苦包裹甜，用涩包裹爱，像极了母亲爱我们的方式——不说苦,只给甜。