未删减的春天，overflow樱花未增删
电脑屏幕右下角的提示又亮了,她总是忘记关掉那个下载软件的通知，就像她总也改不掉一焦虑就咬嘴唇的习惯。
“文件传输完成：《overflow_樱花.mp4》。”
那个文件名已经在那里躺了三个月,她每天打开电脑都会看见，然后迅速移开目光，像躲避一个执着的追求者，直到这个周末的夜晚，窗外真的下起了雨，她才终于双击了那个文件。
视频开始播放,镜头很晃，像是有人举着手机在奔跑，先是一段灰扑扑的街道，然后镜头猛地转向天空——瞬间，满屏的粉色倾泻而下，那是目黑川沿岸的樱花，开得毫无保留，几乎要把天空都染成粉色。
她想起日语课本上说过,“樱吹雪”这个说法太美了——不是花瓣坠落，是雪花纷飞，是天空在下着一场粉色的雪。
但更让她移不开眼的,是视频里的声音，风声、脚步声、隐约的笑声，还有某个女孩子说“快点”的声音，那些声音被压缩成冰冷的数字，存储在硬盘里，却依然保持着三年前的温度。
她关掉视频,靠在椅背上，办公室的空调呼呼作响，窗外是灰色的城市天际线，为了这个加班之夜，她错过了今年的花期，或者说，她故意错过了。
不是不喜欢樱花,而是无法承受那种盛大的、铺天盖地的美，那种美没有经过任何删减，没有任何妥协，全部的生命力在两周内燃烧殆尽，然后呢？剩下的是满地狼藉，和一年漫长的等待。
她的生活被删减得太多了,删掉了不必要的社交，删掉了周末的懒觉，删掉了对那个人的想念，她把一切都压缩到最简，以为这样就不会痛，但最后发现，被删掉的不是痛苦本身，而是痛苦之外所有柔软的部分。
凌晨一点,她做了一个决定。
周末,她坐了最早的电车，两个小时，从东京到镰仓，她没有去著名的景点，而是去了一个叫做“秘寺”的地方，那是她大学时偶然发现的，一个小小的寺庙，院子里种着一株几百年的垂樱。
寺庙的住持是个慈祥的老太太,给她泡了抹茶，说：“你来得正是时候。”然后坐下来，不再说话。
风起来了,百年樱花在风中摇晃，抖落的花瓣比月光还轻，落在她的肩头，落在茶碗里，她没有躲，也没有拍照，她只是坐着，看着，让自己成为这场花雨的一部分。
樱花的生命是短暂的,但短暂中蕴含着永恒的绽放，她终于明白了，所谓“未增删”，不是因为残缺，而是因为完整，完整的绽放，完整的凋零，不需要任何修饰，就像记忆，就像情感，就像那些你想哭却哭不出来的夜晚，它们都是未增删的，真实的，完整的。
回到住处,她打开电脑，把那个文件夹拖进了回收站，指尖在回车键上停了一秒，然后按下了删除键。
屏幕黑了,又亮了，桌面上空空如也，像一张刚下过雨的白纸。
但她知道,这个春天，在她心里，已经overflow了，不是数据的溢出，是樱花般盛大的、未被删减的、完整的春天。
