一碗莲子红枣汤，莲子红枣汤
砂锅里的水咕嘟咕嘟地翻滚着，水汽氤氲而上，裹挟着莲子特有的清香，我掀开锅盖，把红枣轻轻放入，看着它们在沸水中舒展、沉浮,像极了记忆里母亲的身影。
记忆中，母亲总是在灶台前忙碌，那时我还小，趴在厨房的门框边，看母亲把莲子一颗颗剖开，小心翼翼地取出中间的绿芯。“芯是苦的，”母亲说，“但能清火。”她说话时，额前的碎发被热气濡湿，贴在脸上，灶台上的火苗舔舐着锅底,映红了她的脸庞。
那时候的冬天格外冷，北风呼啸着穿过巷子，把窗棂吹得嘎吱作响，放学回家，推开门，迎接我的总是这锅热腾腾的莲子红枣汤，母亲会先盛一碗给我，叮嘱我小心烫，我捧着青花瓷碗，看汤面上漂浮的红枣，像极了冬夜里温暖的灯笼，那甜糯的滋味顺着喉咙滑下去,一直暖到心底。
母亲说，莲子养心，红枣补气，她在汤里加了些许冰糖，甜得恰到好处，后来我才明白，母亲熬的哪里是汤，分明是把所有的牵挂都熬进了这碗汤里，每一颗莲子都浸润着她的叮咛,每一颗红枣都包裹着她的期望。
我也学会了煮这碗汤，可是无论怎样调味，都煮不出母亲的味道，也许是因为，那味道里不仅有莲子红枣的香甜，更有母亲指尖的温度,有岁月沉淀的柔情。
去年秋天回家，母亲的白发又添了几许，她依然在厨房忙碌，依然为我盛一碗莲子红枣汤，我看着她微驼的背影，突然发现，母亲已经老了，那个在灶台前忙碌的身影，那个为我挑出莲子芯的女人,她的青春都熬进了汤里。
那一碗汤里，不仅有莲子红枣，还有时光的痕迹，有爱的沉淀，汤凉了可以再热，可母亲的青春却再也回不来了，我喝完了最后一口汤,却怎么也咽不下喉咙里的哽咽。
每次煮这碗汤，我都格外用心，把莲子泡发，把红枣去核，细细地煮上一个时辰，在这个快节奏的时代，慢下来煮一碗汤，其实是在煮自己的心，那是时光里的沉淀，是记忆中的温暖，是我给世界的回答——那些爱，那些温暖,从来没有离开过。
